[CHAMADA NÃO ATENDIDA]

NW (North West) é uma sub-região de Londres (como a Zona Oeste aqui em São Paulo). Aos parâmetros deles, é quebrada. Quando estava em Londres li esse livro (essa edição mesma que você está segurando e que agora é sua). Achei a escrita mais interessante que as histórias em si. E por algum motivo lembrei de você, achei que havia algo seu nessa escrita. Então, leia e me diga o que acha. Será que um dia conseguiremos ir juntos para lá? Seria algo fascinante. Cuide-se.

Há intervalos, mas ficam entre sonhos e deles não me resta consciência alguma. O mundo é um câncer devorando a si. O caos é a página sobre a qual a realidade está escrita. Não sou nem eu, é o mundo que está morrendo, deixando cair a pele do tempo. Eu ainda estou vido, dando pontapés em seu útero, uma realidade sobre a qual escrever. Parece que aonde quer que eu vá existe drama. As pessoas são com chatos (penetram na pele da gente e se enterram lá). A gente coça e coça até sair sangue, mas não pode livrar-se permanentemente dos chatos. Todos tem sua tragédia particular. Está no sangue agora — infortúnio, tédio, aflição, suicídio. A atmosfera está saturada de desastre, frustração, futilidade. Coça-se, coça-se até não restar mais pele. Todavia, o efeito sobre mim é estimulante. Em vez de ficar desencorajado ou deprimido, divirto-me. Estou clamando por mais desastres, maiores calamidades, malogros piores. Quero que todo mundo se desmantele, quero que todos se cocem até morrer. Saia da minha vida.

Todos os livros que você me deu tinham finalidades específicas: me salvar ou me destruir. As coisas que você escrevia nas capas me mantinha longe. Mas eu sempre voltava. Eu nunca fui embora de verdade. Enquanto a vida segue o curso da normalidade, me esqueço que você existe. Mas quando a vida se torna um jogo de amarelinha, nos picos de céu ou inferno, te procuro nos livros. Nos números de telefone das pessoas importantes da sua vida escritos num papel no fundo da minha carteira. Você me entregou esse papel e disse para falar com essas pessoas caso alguma coisa desse muito errado um dia. Eu podia ter ligado muitas vezes. Tudo deu errado. Eu disse que iria dar errado. Eu sabia que iria dar. E deu. Por culpa minha. Sempre fui eu, foi decretado. Você foi a promessa de um novo mundo onde tudo seria possível. Pipoca sem óleo, comida árabe, suculentas na varanda, você ouvindo uma rádio francesa enquanto dirige para o trabalho. Você podia ter morrido muitas vezes porque estava sempre com sono. Eu não quero morrer sem falar com você só mais uma vez.